A mi especial poeta Federico García Lorca

 

En este veintitrés de octubre
donde recién te estrenas,
fiel otoño,
te busco en la soledad de mi mañana,
mientras sobre plateros deshojados
llueven y llueven,
grises gotas de recuerdos a tu hazaña.

Esa generación del veintisiete
con Alberti, Chabás, Bacarisse,
Platero,
Blasco Garzón, Cernuda, Dámaso Alonso,
y como no, mi fiel Gerardo Diego.

Y los poetas que, andando mi camino,
entre justo, soñador, y traicionero,
que a veces, por cosas del destino
me dejé, sin querer, en el tintero.

"Criatura significa más que hombre"
según leo en tu audaz antología,
añadiendo, si cabe, un gran recuerdo
a tu siempre severa simpatía.

Pero en aquellas dos Españas divididas,
fraternales contrarios, misma tierra,
no sabían de flores, ni sonrisas,
ni poemas de amor,
solo de guerra.

Y a medida que tu pluma recorría
los campos de papel y tus ideas,
en una tierra que también era la mía
la sangre inútil de la melancolía
callaba sobre el gris de aquella escena.

Blanca tez,
y blancas manos enjutas
flanquean tu desnudez,
juegas entre rejas
a repetir palabras,
juego que inquieta,
juego nada vil,
"oveja oveja"
"enero y abril".

Era madrugada, el gallo cantaba,
mientras,
en el umbral de la puerta estaba
frente a tus mejillas, la casa crispada,
el alma caliente,
la pluma y la espada.

Y en aquel momento
en la carretera,
paróse la vida
vida traicionera,
sonaron mil tiros
a las libertades,
volaron gorriones
entre los marjales,
nadie dijo nada,
nadie dijo nada
cuando por tus calles
se paseó tu canto,
calles de Granada,
de Lorca,
de llanto.

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